观世殿深处的黑暗仿佛有实质的重量。
李浩和清辞每走一步，脚下都会传来空洞的回响，那声音被数百面铜镜反复折射、叠加，形成一种令人不安的嗡鸣。两支火折子的光芒在巨大的空间中显得如此微弱，只能勉强照亮身前三丈的范围，两侧的铜镜如同无数沉默的观众，映出他们扭曲而破碎的身影。
“这些镜子……”清辞再次看向墙壁，火光照亮最近的一面铜镜，镜中她的眼睛大得不自然，“它们好像在动。”
不是镜子本身在动，而是镜中的影像似乎比他们的实际动作慢了半拍。当她转头时，镜中的“她”要隔一瞬才跟着转动；当她停下脚步，镜中人影却仍在向前迈步。
“观世殿，”李浩喃喃道，他的目光扫过那些镜子，“相传这地方能映照出人心最深处的东西。我父亲的手记里提到过一句：‘镜非镜，眼非眼，观世实为观己’。”
“什么意思？”
“不知道。”李浩摇摇头，火光在他脸上跳动，“手记的这一页被烧掉了，只留下这几个字。”
他们继续向前。大殿的规模超出了想象，走了约莫一炷香的时间，两侧的铜镜仍然无穷无尽，脚下的青石板路笔直延伸，仿佛永远走不到尽头。更诡异的是，无论他们走多远，回头望去，那扇百目门始终在火光可及的边缘——仿佛门在与他们一同移动。
“是错觉，”清辞强迫自己冷静分析，“可能是镜面反射造成的空间错乱。我们需要标记。”
她从行囊中取出一小截粉笔——这是她从祠堂出来时顺手带上的，原是为可能需要的标记做准备。她蹲下身，在脚下的青石板上画了一个箭头，指向他们前进的方向。
箭头刚画完，李浩忽然抓住她的手臂：“听。”
清辞屏息静听。
那阵金属摩擦声又出现了，但这一次，声音中混杂了别的东西——脚步声。不是他们自己的脚步声，而是从更深处传来的、另一个节奏的脚步声，缓慢、沉重，每一步都带着明显的拖沓感，仿佛行走者背负着极重的负担。
声音从前方传来，也在两侧的铜镜中反射，形成一种包围的态势。
“不只一个。”李浩低声道，他的右手已经按在腰间短刀的刀柄上。
声音越来越近。清辞举起火折子，火光向前探去，却只能照到更多的铜镜和永远延伸的青石路。脚步声在约莫十丈外停住了，但金属摩擦声仍在继续，那是一种有规律的、如同某种机械运转的声音。
然后，他们看到了光。
不是火光，也不是幽蓝色的光，而是一种昏黄的、稳定的光，从前方右侧的某个位置透出。那光在铜镜间折射，将一片区域映照得影影绰绰。
“是王林吗？”清辞问。
李浩没有回答，他侧耳细听，眉头越皱越紧：“脚步声消失了，但那机械声还在。还有……水声。”
确实，在金属摩擦声的底层，隐约能听到细微的流水声，像是远处有地下河。这与他们在阶梯上听到的滴答声不同，是持续不断的潺潺声。
“过去看看。”李浩做出了决定，“但小心，可能不是王林。”
两人放轻脚步，朝着光源的方向移动。随着距离拉近，他们发现那光并非来自火把或电筒，而是一种自发光的物质——墙壁上镶嵌着某种淡黄色的晶体，拳头大小，每隔十步左右就有一颗，形成一条明显的光带。
晶体散发的光线虽然微弱，但在绝对的黑暗中已经足够指引方向。更令人惊讶的是，当他们的火光照在晶体上时，晶体会发出更明亮的辉光，仿佛在吸收和转化光的能量。
“磷光石，”李浩辨认出来，“经过特殊处理的矿物，可以持续发光数百年。这证明地宫的设计者掌握了相当高超的工艺。”
光带并非沿着主路延伸，而是在一面铜镜旁转向，拐入了一条他们此前未曾注意的侧道。侧道很窄，仅容一人通过，两侧不再是铜镜，而是粗糙的天然岩壁，上面有清晰的人工开凿痕迹。
侧道向下倾斜，坡度不大但持续向下。流水声越来越清晰，空气也变得湿润，带着一股淡淡的硫磺味。
走了约莫五十步，侧道豁然开朗，他们进入了一个完全不同的空间。
这是一个半天然半人工的洞窟，约莫三丈见方，洞顶垂下无数钟乳石，地面则有石笋与之对应。洞窟中央，有一口直径约五尺的井，井口以白色玉石砌成，雕着精美的莲花纹。流水声正是从井中传来。
但吸引他们注意的并非这口井，而是洞窟左侧岩壁上镶嵌的东西。
那是一面镜子。
不同于观世殿里那些铜镜，这面镜子巨大，呈完美的圆形，直径超过一丈。镜框是某种暗金色的金属，雕刻着复杂到令人目眩的纹路——那是无数细小的眼睛、耳朵、嘴巴，层层叠叠，仿佛在无声地观看、聆听、诉说。
镜面本身却异常洁净，没有一丝铜锈或污迹，清晰地映出整个洞窟的景象。当清辞和李浩的身影出现在镜中时，镜面甚至没有一丝扭曲——这是他们在进入地宫后，第一次看到自己真实的倒影。
“这是什么……”清辞的声音卡在喉咙里。
因为镜中的景象开始变化。
镜面如同水面般泛起涟漪，他们的倒影模糊、消散，取而代之的是另一个场景：一个实验室模样的大厅，穿着白色防护服的人影在忙碌，大厅中央的平台上，放置着一个巨大的、卵形的黑色物体。画面模糊不清，像是隔着毛玻璃观察，但能看出那些人的动作急促而紧张。
然后画面切换：山体崩塌，尘土飞扬，尖叫声被掩埋在轰鸣中。
再切换：一间病房，一个骨瘦如柴的老人躺在病床上，嘴唇翕动，却发不出声音，他的眼睛死死盯着天花板，瞳孔中倒映着某种幽蓝的光。
“父亲……”李浩失声叫道。
画面中的老人正是他记忆中的父亲，考古学家李正阳，二十年前那支队伍的幸存者，临终前只留下“必须回去”三个字的人。
镜中画面继续变化：一个年轻人在深夜翻阅泛黄的笔记，那是二十岁的李浩；王林站在山顶眺望，手中拿着一个古老的罗盘；清辞推开祠堂大门，灰尘在阳光下飞舞……
“它在展示我们的过去，”清辞震惊地说，“所有人的过去。”
画面最后定格在一双眼睛上。
幽蓝色的，平静而深邃的眼睛，正是他们在阶梯上回头时瞥见的那双。
眼睛在镜中凝视着他们，然后，镜面开始浮现文字。不是现代汉字，也不是他们见过的任何文字，而是一种类似楔形文字和象形文字结合体的符号。符号一行行浮现，整齐排列，仿佛在陈述某种信息。
李浩忽然从怀中掏出一本皮质封面的笔记本，快速翻阅。那是他父亲的考古笔记，其中几页贴满了手绘的符号对比表。
“这是……古蜀祭祀文的一种变体，”他的手指在笔记和镜面之间来回移动，“我父亲研究过类似的文字，但他说这种文字系统是不完整的，更像是一种……密码。”
“能读懂吗？”
“一部分。”李浩的眼睛紧紧盯着镜面，手指在空中虚划，试图解读那些符号，“‘见证者……归来……平衡……打破……选择……’中间这些符号我不认识，最后的词是……‘代价’。”
“见证者归来，平衡打破，选择……代价？”清辞重复着这些片段，“什么意思？”
话音未落，镜中的文字开始消失，如同被水洗去。幽蓝的眼睛再次出现，这一次，它眨了一下。
一个声音直接在他们的脑海中响起。
不是通过耳朵听见，而是如同思维本身般在意识中浮现。那声音非男非女，非老非少，是一种完全中性的、平板的音调，却带着难以形容的古老感：
“观测者序列第七号，确认唤醒条件满足。传承者血脉确认，见证者身份确认。平衡已被打破，选择时刻将至。请前往核心之间，完成未竟之仪式。”
声音消失后，镜面恢复了普通的反射状态，再次映出他们惊愕的脸。
洞窟中一片死寂，只有井中的流水声潺潺不绝。
“你……听到了吗？”清辞的声音有些发颤。
