南舟回到家，那个迁徙年初建的老破小时，已是华灯初上。
推开门，饭菜的香气混杂着老旧家具特有的味道扑面而来。客厅里，父亲南建国正刷着短视频，母亲刘桂兰则在厨房里忙碌，锅铲碰撞的声音是这个小家日复一日的背景音。
一切都与她回来这三年里的每一个傍晚别无二致，平静，却像温水煮青蛙般，让她在无声无息中感到自己的棱角与热气正一点点被磨平、冷却。
“回来啦？跟张科长聊得怎么样？”刘桂兰端着最后一盘菜从厨房出来，围裙还没解下，脸上带着满心欢喜的期待。
南舟没说话，只是沉默地换鞋，把包挂好。那沉默像一块沉重的石头，压垮了刘桂兰脸上的希冀。
“怎么了？又没成？”刘桂兰的声音拔高了些，带着显而易见的失望和焦虑，“我说舟舟，你到底想找个什么样的？那张科长有编制，工作稳定，父母都是有劳保的退休工人，条件多好啊！你都三十了，不是十档，标题赫然——《个人简历：南舟》。
指尖在键盘上停留片刻，然后坚定地敲下了第一个字。
她知道，从这一刻，身后已无退路，唯有向前。
