他的手指停在一个名字上，久久不动。
沈清辞顺着他的目光看去。那是一个普通的名字，王守义，后面跟着一个地址：北平西四牌楼胡同七号。代号：槐安。
“‘老槐树’？”沈清辞脱口而出。
李浩猛地抬头，眼神锐利如刀：“你怎么知道这个代号？”
“听说过。”沈清辞避重就轻，“这个人很重要？”
“如果这份名单是真的，”李浩的声音低得几乎听不见，“那他就是整个华北地下情报网的总负责人之一。但问题是...”
“问题是什么？”
“问题是，”李浩松开文件，向后靠在岩壁上，闭上眼睛，“王守义已经在三年前病逝了。我亲眼见过他的墓碑，在西山。”
沈清辞感到一股寒意从脚底升起。
“那这个代号...”
“要么是假情报，故意放在这里误导发现者。”李浩重新睁开眼，目光在火光中明灭不定，“要么就是，‘老槐树’从来就不是一个人，而是一个位置，一个身份。王守义死后，有人接替了他，继续使用这个代号。”
岩棚里再次陷入沉默，但这次的沉默与之前不同。它沉重、粘稠，充满未说出口的猜测和疑虑。
“还有一个可能。”沈清辞缓缓说，手指抚过文件上那些发黄的名字，“这份名单本身就是陷阱。有人故意把它藏在这里，等着像我们这样的人发现，然后按照上面的指示行动，自投罗网。”
李浩没有否认。他盯着跳跃的火光，表情在阴影中晦暗不明。
“那本书，和这份名单，有没有关联？”沈清辞忽然问。
“我不知道。”李浩诚实地说，“陈墨之没提过这个。但两样东西都出现在安平镇附近，时间又如此接近...不太可能是巧合。”
他停顿了一下，看向沈清辞，眼神复杂：“你打算怎么办？”
沈清辞没有立刻回答。她低头看着手中的名单，那些名字在火光中仿佛有了生命，在纸页上低语、呼喊、沉默。每一个名字背后都是一条命，一个家庭，一段不为人知的故事。而现在，这些命运算是在她手中，在她这个本不该卷入这一切的女人手中。
“我们需要做出选择。”她最终说，声音平静得自己都感到惊讶，“要么烧掉这一切，假装从未见过，继续逃命。要么...”
“要么赌一把。”李浩接道，语气里有一种听天由命的疲惫，“赌这份名单是真的，赌‘老槐树’还活着，赌我们能活着把东西送到该送的人手里。”
“你愿意赌吗？”
李浩没有回答，而是反问：“你呢？”
沈清辞看向岩棚外。夜色浓稠如墨，瀑布的水声永恒不息，像是大地的心跳，也像是时间的流逝。在这片被战争撕裂的土地上，每一天都有人在做出选择，有些选择通往生，有些通往死，而更多的时候，生与死的界限模糊不清，就像这夜色中的山峦轮廓。
她想起父亲，想起那个教她识字、给她讲岳飞故事的老学究，最后死在日本人监狱里，罪名是“思想犯”。她想起母亲，在逃难途中将最后一块干粮塞给她，自己饿死在潼关道上。她想起弟弟，十岁那年被流弹打死，甚至不知道子弹来自哪一方。
她想起自己，想起这些年的东躲西藏，想起那些擦肩而过的死亡，想起每一次在绝境中咬牙活下来的清晨。
然后她想起那本书，想起陈墨之临死前的眼神，想起安平镇的枪声，想起李浩胸口绽开的血花。
“我不喜欢赌博。”沈清辞最终说，将名单仔细叠好，放回油纸包裹，“但我更不喜欢让那些人白死。”
她盖上箱盖，扣上锁扣，将铁皮箱子推到岩棚最深处，用枯草和碎石掩藏好。
“今晚先休息。明天天亮，我们继续翻山。”她重新抱起汉阳造，枪身的冰凉透过掌心传来，像是一种无言的承诺，“至于这些东西...等我们活下来再决定。”
李浩看着她，许久，缓缓点了点头。他重新躺下，背对火堆，但沈清辞注意到，这一次他没有完全闭上眼睛，而是留了一条缝，目光落在岩棚入口处的夜色中。
沈清辞也没有睡。她抱着枪，盯着火光，耳朵捕捉着夜色中的每一个声响。怀里的那本书沉甸甸地贴在胸口，而岩棚深处，那个铁皮箱子静静躺在阴影中，像一个沉睡的、随时可能醒来的秘密。
夜还很长。而山的那一边，晨曦尚未升起。
但沈清辞知道，无论前方是什么，她都只能继续往前走。带着秘密，带着枪，带着那些已经死去和即将死去的人们的重量，走向下一个血色黄昏，下一个深渊，下一个回响着无数未言之语的黎明。
因为在这个时代，停下脚步，就意味着死亡。
而她还不想死。
至少，在完成该完成的事情之前，她还不能死。
